Hete que la lectura.

Sesión sin buchaca

Palabras como pompa, clavijero, pínice o aguamanil:

quizá esa sea la mejor definición

para una clase que se margarina por falta de tueste.

Afortunadamente, la lectura.

Mitosis

¿Por qué lagaña se dice legaña?

Diario de campo que Lorca

Hoy la semiosis es un combo pachón y enchiloso:

verde que entelequia verde.

(o primer día de clases que lo aguante)

Acerca de Minotaura

El poema es una vaca

en estado de jazz.

 

 

Minotaura que germine es un nido de bisagras. Era el año 2005 y me encontraba, buscándome, al centro del jazzerío afelpado y tumbón de Louis Armstrong. Aunque metido hasta el cuello en el caldo lechoso de la escucha, pensar en el trompetazo buarrunto de aquellos metales me tenía algo conflictuado: por un lado, me parecía un pretexto impecable para malabar algún ejercicio de ponderación palabra. Al mismo tiempo, presentía que el afortunado exceso improvisatorio del hulefante aquel, con sus florituras rasposas y sincopelías de accidente,  no debía ser tocado (entorpecido) por alguna criba textual que le resultara modorra. Me encontré con bicicleta nueva, pues, y no quería pedalearla por temor a las posibles raspaduras o, en todo caso, a las feas raspablandas.

            El escenario de Satchmo papalote, con su sonido surcado de vinilo, con su protagonismo de tromba y sordinal de almizcle pando, me llevaron de forma natural hacia la troncha, irresponsable y buena pelambre vocal de Ella Fitzgerald. Me encontré entonces metido en el centro sin esquinas de aquel par de animales pastosos, escuchando como quien babea luego de un kilo de aguamiel, pasmo, empalagado y turulato. Aquello fue una madriza.

            Fue entonces cuando empecé a imaginarlos animales, gruñéndose a cada rato, dándose cornadas y andando a trompicones en medio de ventoleras de trombones y saxos, desparramados y rumiantes, cóncavos a la sombra panzona de un tololoche y feliz, chambonamente enfangados.

            Sin darme cuenta, eso dice uno siempre, ya estaba yo poniéndoles palabras encima, retorciéndoles los pescuezos y las trompas con emplastes que me fueron salpicando sus cromáticas, rechonchas personalidades. A Satchmo le empezó a caer lodo encima, empezó a mugir sincopadamente en tanto el cuerpo se le iba estirando, mullón y chocolato, barrunto de saberse bobino y seminal. A Ella le sucedió algo similar. A fuerza de escucharla me fue dictando su calidad vacuna, su ritmito de tora formidable, su condición de fornitura suculenta hasta que cuás, me encontré con un par de cornamentas pastando, mascando muebles y estropeándolo todo en mi ya bastante estropeada sala.

Ya en esas condiciones, y sin poder dejar de escuchar aquella música energúmena, me empezaron a preocupar dos asuntos: por una parte, me encontré con que, bobinos e inopinados, Pops y Ella se fueron acercando a mis libreros con la firme intención de rumiar las secciones de poesía en sus bocazas alfalfas de yerbatura. Me imaginé a San Juan, a Langston Hughes, a Tablada, a Kozer o a Deniz machacados, echos pasta de herbaje, dando vueltas en aquellas formidables panzas tripartitas, y confieso que la escena me pareció inquietante pero justa.

Mi otro motivo de preocupación fue un efecto no previsto en la metamorfosis vacuna de Ella. Me di cuenta de que la cantanta, resistiéndose a convertirse en vaca y nada más, comenzó a caminar apoyada únicamente en sus cuartos traseros, que empezó a recobrar su forma de hembra humana, cuando menos parcialmente, sin perder su cornamenta o el gusto por rumiarlo todo con su voz trombona. A todo esto, el jazzerío seguía acosándome.

¿Qué hacer con un vaco boyuno y una tora parada y cachonda (porque Minotaura es cachondísima) que se adueñan pastando de la casa?  Naturalmente, lo único que el decoro y las buenas costumbres le dictan a uno hacer en estas ocasiones: espantarlos a punta de librazos. Así como ellos se sacudían las moscas con el mechón pastoso de sus colas, fui yo arrinconándolos, haciéndolos ceder terreno hacia la última rendija que pude encontrar como salida natural y medianamente digna para aquellos animales bachianos y rumiantes: un laberinto empolvado en la isla de Creta, donde encontré el nombre de aquella animala grupal y rítmica, por pudorosa elección natural: tuvo que ser Minotaura, aquella rinoceronta bípeda, ya que la otra opción, Clarabella, me pareció menos decorosa y falta de eufonía.

A escobazos pues, y no sin esfuerzo, logré meter aquel par de animalos en las páginas imprevistas de este libro zoófilo, argumente y blufeado, que es el pretexto que me puso a escribir sobre ese libro que todavía no existe.

Joder.

Festival de Literatura MXL09

Mexicali, 14, 15 y 16 de Mayo.

Haz clic aquí para conocer el programa a detalle.

Si quieres. 

Nece(si)dades

Abrigar una entrada es ponerle guantes de estambre a un palabrario que se ha quedado, y no avanza.

Es entonces cuando.

Got sustancia?

Palabra es caldo...

...y sustancia.

(Salvo, claro, cuando uno tiene las pésima costumbre de malabar las palabras).

...que la pintura

Apuntes sobre Mi padre, de Gustavo Siono

Frecuentemente, la palabra fatal es utilizada inopinadamente en lugar del término letal. En todo caso, lo primero, inevitable, refiere cierta condición peculiar de lo segundo, mortífero: así, los términos se relacionan y dialogan entre sí por el carácter ineluctable de sus condiciones: lo mortífero es una fatalidad, y no hay idea que represente mejor lo fatal que la muerte.
Cuando nos encontramos con Mi padre, proyecto arte-instalación de Gustavo Siono, es el aire de fatalidad lo que vuelve aquella muestra inquietante. Más allá del discurso pictórico, más allá de la dramatización inherente a su condición de instalación (cuando así ha sido presentada), pervive la sensación de fatalidad: Mi padre es un encuentro con lo ineludible, y sus imágenes construyen su discurso alrededor de la imposibilidad de la evasión: el registro deviene implacable y su imaginario va y viene (negocia, media) de lo expresivo a lo documental.
En la diversidad de registros de la exposición (que, ya lo diremos, es en realidad tres exposiciones), el nivel narrativo juega un papel preponderante.
La sintaxis intercambiable de la serie (siete obras pictóricas) se resuelve en un solo hecho consumado, necesario y cierto desde el primer momento: “El último rostro de mi padre” es la consumación del trayecto trazado a manera de catarsis o confrontación para y con la muerte: al centro, en medio de un golpe de textura ominosamente blanco, se hace un rostro que es una caída: detrás, a la derecha, el recorrido hacia el abismo es profundidad y luego nada: un abismo como inminencia.
En el camino de la imagen, la degradación se convierte en hilo conductor y conflicto, y aquella muerte deviene resolución necesaria (Clave: lo fatal de lo letal). De alguna forma, esa última imagen restituye el estado de las cosas y perfila el fundamento mismo de la muestra: después de la vida, sólo queda la creación.

* * *

El sentido de las imágenes se encuentra más allá de la pintura, detrás de ella. El impacto primero, seguramente el más cierto, está relacionado con el reconocimiento de la condición dolorosamente humana de la situación/locación propuesta a manera de espacio fatal: el acceso a Mi Padre es una invitación al ámbito de lo irremediable y, paradójicamente, a su posible resolución en lo pictórico.

Del ámbito al objeto
Originalmente, la intención de la muestra fue recrear un escenario, una situación que convirtiera por la presencia el motivo irreductible de la ausencia: al centro, una cama vacía era el hilo conductor y la provocación de un silencio escandaloso. En sus dos escenarios originales (Festivales Sol y Vértice, mayo y junio de 2008), el lugar preponderante de “Sólo faltas tú”, arte instalación, funcionaba como centro y clave de lectura para las imágenes pictóricas que rondaban (narraban) las condiciones (convalecencias) de aquel espacio lleno-de-vacío.
Al pasar de la instalación a la exhibición (actualmente en el vestíbulo de la Escuela de Artes de la UABC), el sentido de la muestra pierde gran parte de su fuerza. El sentido de unidad que originalmente tuvo —ese que uno sentía vulnerar al penetrar en el íntimo ámbito de la agonía— queda trocado por la conciencia esquiva de la fragmentación.
Sin embargo, es ese mismo suceso —la ruptura del espacio íntimo— la que permite replantear el peso específico, individual de cada pieza (suma de singularidades), que se veía fatalmente condicionado a la demasía funcional de la instalación original. Ante este nuevo escenario, la obra gana en forma y el discurso se desplaza hacia lo expresivo individual.

* * *

En el nuevo formato de la muestra, el módulo central (“Sólo faltas tú”) en el que antes hubo una cama, un tanque de oxígeno, implementos de atención médica, un crucifijo, pero sobre todo aquella ausencia, se vio desplazado por la impúdica profanidad de una televisión —21 pulgadas, pantalla plana, cables amarillo, rojo y blanco conectados al reproductor de discos— de modo que la lectura total cambió considerablemente de sentido.
Por una parte, la ausencia de la ausencia resulta flagrante. Aquella cama vacía representaba para el espectador el reto a sortear —¿el factor de riesgo?— al enfrentarse con el suceso/retroceso de convalecencia y muerte.
Por otra parte, la función específica del registro videográfico, la gestación y construcción misma del proyecto, confiere (restituye) a las imágenes su carácter de construcciones pictóricas; una vez que la textura o el color son observador como actos específicos de creación en proceso, las piezas cobran un sentido decididamente objetual. Vaya: a fuerza de nombrar con las manos la textura sobre la tela, uno se ve obligado a observarla nombrada en la pieza ya resuelta. El resultado: una redefinición estética del color y los materiales. La expresión toma sustancia física, y llega entonces la observación. El aporte principal: la impudicia mórbida del backstage: en la pantalla, vemos al artista trabajando, las manos empastadas, los trazos modelados a golpes de pintura. Las imágenes en movimiento son una arqueología de la gestión entre artista, color, tela y textura. El contraste nombrado (flagrante) en su entorno de pintura y convalecencia y color y silencio y expresión y muerte y vida. ¿Ruptura? No: ventana.

CODA

Este último párrafo lo iba yo a dedicar a la que, sin duda, es la mejor resuelta de las piezas. Lleva por título “Triste agonía”, y no escribiré nada al respecto: ahí está la imagen. Gustavo Siono ha descubierto que la pintura.

** La exposición Mi padre, se exhibe actualmente en el vestíbulo de la Escuela de Artes de la UABC.

De viaje

Pues nada, que hace un par de semanas estuve en La Paz (con y sin metáfora), recibiendo cierto Premio Regional de Poesía. Esto, por un libro de poemas que jamás responde al nombre de Minotaura que germine.

En el blog de Enrique Mendoza se pueden leer algunos detalles sobre la premiación y el dictamen.

Ash

Rueca del uso que pinchó por turulata y, gotita de sangre, se quedó dormida. La muy zoqueta.

Contradanza

...o mandarina a media plaza.

*

Cuando la poesía está a punto de suceder:
coro de mapaches por la tarde
y salir dos vueltas a la izquierda.

Entonces.

*

Dime tu nombre
y te diré cómo te llamas.

*

Estaba ahí:
en tanto, un camino de piedras pequeñas.


*

¿o sí?

TIEMPO DE LITERATURA MXL 08
l i t e r a t u r a d e c u e r p o p r e s e n t e


Luego de años de sequía, tenemos nuevamente en Xicalli un encuentro de escritoras, escritores y escrituras: los días 15, 16 y 17 de mayo, acción palabrista y nocturna, legable y bebestible.

La cosa es que hay que estar ahí.

La información completa está aquí.

La verdad relativa no sé donde está.

No hagas click aquí. No tiene caso.

SITIO DECLARADO Y CONFESO:

Ejecútese.

SITIO DECLARADO EN CUARENTENA

...

Mingus e inminencia

Mingus triza:

Mingus es un tren sordo que acelera:
pánico y advenimiento al otro lado del túnel.


*

Mingus no suena:
caída.

*

En tanto,
Mingus muge:
timbal
cáustico y tribu.

¿No?

Tanto va el cántaro al agua
que bonito es el quelite.

Sensemayá

La culebra tiene los ojos de vidrio;
la culebra viene y se enreda en un palo;
con sus ojos de vidrio, en un palo,
con sus ojos de vidrio.
La culebra camina sin patas;
la culebra se esconde en la yerba;
caminando se esconde en la yerba,
caminando sin patas.

Nicolás Guillén, el de la narise como nudo de cobbata

Cinicorama from Alabama

n u e v o s e s t i l o s e n c o r t e s

Cinismo. (Del lat. cynismus, y este del gr. κυνισμός). 1. m. Desvergüenza en el mentir o en la defensa y práctica de acciones o doctrinas vituperables. 2. m. Impudencia, obscenidad descarada. (…)

D.R.A.E.

Es lógico que la atención de toda la tradición se haya centrado en el episodio de la confusión babélica y que la pluralidad de lenguas se haya interpretado como la trágica consecuencia de una maldición divina.

Umberto Eco, en La búsqueda de la lengua perfecta

¿Cómo habrá sido Babel? En algún momento, la idea vigorosa de construir una torre capaz de tocar el cielo se volvió un asunto imposible por egocéntrico. El paso del “nosotros podemos” al “¿de qué rayos me estás hablando?” produjo una escisión duradera en aquel ambicioso proyecto de creación, que terminó convertido, seguramente, en un enorme graffiti.

¿Cuál fue el error?

Babel fracasó por no pensar en formar un colectivo. Quizá les faltó tallereo. Por la forma del esfuerzo en colectivo, las muchas voces pueden trabajar no como una sola, pero sí con un mismo fin, por muy diverso que éste sea. No hay contradicción. No hay paradoja.

Llega entonces el Auténtico Frente Cínico Mexicalense, dice “No, esa metáfora no me queda”, y cada quien se pone a trabajar. Heriberto Castro, Adrián Chambers, Mara Dorante, Gabriel Estrella, Max Montaño, Miguel Negrete, Marcela Pérez, Julio Torres, Mauricio Villa y Rodrigo Villa, han decidido hacer su propia Babel de fines productivos.

De voces irreconciliables (por encontradas), a discursos en paralelo, existe una intención en común: el decir en complicidad. No se trata de decir lo mismo, sino de hacerlo juntos. La diversidad de visiones, de técnicas e ideas, de fines y medios, se ve unida por cierta confabulación maquiavélica: proponer el caos como vía productiva, afirmarlo como discurso posible.

Nacido como producto del Taller de gráfica del Centro Estatal de las Artes, el AFCN muestra en este Cinicorama from Alabama lo que cada uno de sus integrantes representa: la creación mexicalense está viva, pulula, se cuestiona, se contradice y avanza, incluso a pesar de sí misma.

De lectura afortunadamente sinuosa, en Cinicorama from Alabama no hay descanso, no hay silencio. La imagen colectiva es un espejo vocinglero de personalidad múltiple. Es una sola pieza que es muchas piezas que son una sola pieza que es muchas piezas. La idea, el trazo, el golpe, la interrogación y la respuesta se desbordan del espacio hipotético de la obra, no por inasibles sino por insumisos. No hay quien, dentro de este escenario, pida permiso o se disculpe.

De todo esto, Ismael Castro es el culpable. Como coordinador del taller, como creador con vocación alterna, como mente maestra detrás del caos ordenado, el artista ha sabido darle forma y cauce al vocerío inasible (casi imposible) del AFCN.

Dice el Diccionario de la Real Academia Española que caos es un comportamiento aparentemente errático e impredecible de algunos sistemas dinámicos. Partiendo de esta definición, este Cinicorama from Alabama puede ser calificado, decididamente, como un caos. Felizmente, Ismael Castro y sus cómplices le han puesto a este caos un asidero múltiple: nos invitan a pasar del universo de la obra al multiverso de la creación.

En este sentido, Cinicorama from Alabama es un multiverso con vocación de pirueta: todo es movimiento y entretela, búsqueda y respuesta, aproximación y ataque. El suceso creativo es justamente eso, un hecho dinámico, un proceso permanente de propuesta y lectura, de interpretación y respuesta.

De alguna forma, Cinicorama from Alabama es una metáfora de la creación: un lugar de aproximaciones elásticas, un espejo roto jugando a ser vitral, una jauría de asegunes, un espacio sin ganga, un discurso veteado, un camaleón sin pelos en la lengua (cosa que sería rarísima), una capirotada de doble fondo, una manada de signos de interrogación (esos que tanto se parecen a los alacranes, por su forma, por su ponzoña), un pastiche que pone cara de yo no fui, un viso sin mientes, un sincretismo que sueña ser guasanga, un caracol que se busca fuera de casa, un coro de estornudos, un laberinto, un vuelo, una vertiente, un accidente afortunado, una pedrada que llueve, un filo, todo menos un rebaño, un blanco, una bisagra, un cerrojo abierto, una ventana rota, una guardarropía que descara, un ojo, un hilo, una aguja, un coto sin ripio, un atisbo, un viaje, un arenero, todo menos un reloj (salvo que llegue tarde), un aguacero de espátulas que esponjan, un calicanto mal estacionado, mermelada de cuándo, a veces caleidoscopio (pues no caleidoscopies), un vaso medio vacío, un vaso medio lleno, hagan sus apuestas…

Raúl Fernando Linares

Febrero, en 2008 y tremolino

* * *

Se llama Cinicorama from Alabama, y es una pieza colectiva de gran formato, vocinglera y viajada, que se exhibirá durante un mes en el Centro Cultural del CREA: Calle Salina Cruz (Calle 5ta) no. 2050 Col. Guajardo, aquí en Mexicali. Se trata de un griterío plástico que hay que ir a ver. Vaigan.

Richter 5.0 + 4.7

...dés piér tá mé
cuando pasel temblor...

Gustavo Cerati, pertinente petimetre.

¡Cliché¡